L’INVERNO DEL NOSTRO SCONTENTO

di ANTONIA DEL SAMBRO

La citazione di Steinbeck non è solo presa a prestito, è sovrapposta a un racconto che non può essere catalogato più in nessun genere letterario ma che prendendo a pretesto un commissario e la festa invernale per eccellenza narra di dolore e di sentimento, di struggente amore perduto e di menzogne raccontate per pura sopravvivenza. 

A differenza delle altre serie ideate e scritte da De Giovanni, quella che appartiene al commissario Ricciardi ha sempre avuto la caratteristica di esplicarsi in una narrazione orizzontale anziché verticale, dove non c’è mai stato bisogno di un crescendo dell’azione per raggiungere l’apice della suspense perché lo scopo vero della storia è sempre stato solo quello di armonizzare e legare indissolubilmente la pagina che si legge con quella precedente e successiva. 

Per questo, in un romanzo come Soledad (ma in tutti i romanzi della serie di Ricciardi) è impossibile saltare una descrizione, un dialogo, un racconto di uno stato d’animo, perché tutto si regge su una immaginaria linea continua dove si muove idealmente il protagonista facendo confluire in sé passato e presente, dolore e sentimento, amore e morte, solitudine e vita. 

Ora, la solitudine di Ricciardi ha un nome e un cognome e una mancanza fisica e concreta, il passo avanti che fa De Giovanni è quello di rendere la “Soledad” un affare sociale e universale che sta per abbattersi sulla collettività attraverso leggi infami e menzogne di Regime. E sono queste le pagine più intense e struggenti del romanzo, quelle in cui la speranza che dovrebbe accompagnare l’evento della nascita del Salvatore del mondo, è solo una menzogna perché il destino di molti uomini è già inesorabilmente segnato. 

In un Natale presagio di sconfitte, dolore e scontento Ricciardi è solo a suo modo ma è allo stesso tempo l’emblema di una società malata e repressa a sua volta e che sta per sperimentare l’inverno della sua vita, quello che cambierà tutto per sempre.

Ricciardi e il mondo. Dolori e sconfitte che si sovrappongono. Destini segnati nello stesso tango di note tristi e intimiste eppure universali e proclamate. 

Non c’è nessuno come De Giovanni che ci fa piangere ed emozionare così. 

Nessuno.  

TRAMA

L’Italia si prepara a vivere l’ultimo Natale di pace, ma un omicidio squassa il ventre della città. Quanta solitudine che c’è. In Europa la guerra è cominciata, eppure da noi qualcuno si illude ancora che sia possibile tenerla fuori della porta. E poi sta arrivando la piú bella delle feste, quella dove si mangia, si beve, ci si abbraccia, quella in cui ci si scambiano doni con le persone care; non bisogna avere pensieri tristi. La solitudine, però, la solitudine vera, è difficile da scacciare. Puoi essere solo perfino se stai in mezzo alla gente, se hai una famiglia, degli amici. Soprattutto puoi essere solo se decidono che sei diverso, magari perché non sai parlare, o perché ami persone del tuo stesso sesso. O perché, dicono, sei di un’altra razza. Anche Erminia Cascetta era diversa, a modo suo. Aveva troppa voglia di vivere, perciò l’hanno uccisa. In questo tempo che accelera verso l’abisso, spetta al commissario Ricciardi e al brigadiere Maione scoprire chi è stato. La chiave di tutto, però, è sempre la solitudine. Che, a volte nemmeno lo sappiamo, ci siede accanto. «Potessi parlarti, ti parlerei della solitudine del cuore. E della condanna che hai comminato, senza nessuna pietà, e senza avere idea di quello che stavi facendo. Potessi parlarti, ti direi che alla fine la colpa è tua. Ma non posso parlarti, giusto? No, non posso. Perché sei morta».